Недавно копалась в старых-престарых текстах страшно сказать, какой давности. И пришла ко мне идея, а теперь и руки до нее дошли.
А вот знаете, что?
Давайте устроим флешмоб.Мы сейчас стали все такие взрослые и серьезные. Мы хорошо и красиво пишем, знаем кучу правил и совершенствуем технику. А еще разбираемся во всем на свете, и идеи у нас оригинальные-нетривиальные. И вообще кругом мы молодцы.
А слаб
о вспомнить времена, когда мы писали криво, коряво, зато искренне и от всей юной трепетной души? Когда мысли и чувства лились на бумагу или в ворд бурным потоком, минуя все условности, от общественного мнения до Розенталя. Когда мы рифмовали кровь с любовью и гордо несли свои вирши в мир, размахивая ими, аки Данко сердцем.
Айда?
Мое. 2006 год.
(Припасть)Костёр заката догорал,
Дорога далека,
Был слышен шёпот под волной
Прибрежного песка.
А странник шёл, держал свой путь,
Устал и измождён...
Но вдруг зловещий дыма столб
Вдали увидел он.
Тут мысль мелькнула у него:
"Случилась ли беда?" -
И, меч эльфийский обнажив,
Он кинулся туда.
Бежал без отдыха всю ночь,
А как зажглась заря,
Увидел город, озарён
Сиянием огня.
Вокруг него кишат враги,
Уже победу ждут,
И в подкрепление полки
К ним свежие идут.
Зашитников осталось же
Так мало на стенах!
И с каждым часом угасал
Надежды свет в глазах.
А странник бросидся вперёд -
На тысячи - один!
И поле битвы солнца луч
Сияньем озарил.
И вышли стражи из ворот -
Храбры, сильны, как прежде,
Ведь нет границы меж двумя -
Безумством и надеждой.
И вскоре город был отбит,
Бежали орки прочь;
И в час победы на леса
Уже ступала ночь.
Тогда готовы были все
Идти на край земли,
Чтобы скитальца отыскать,
Но так и не нашли...
Нет средь убитых и живых,
И нет следов его,
И что случилось в битве с ним -
Не знают ничего...